Die letzten Takte des Fliegenden Holländers klingen noch in der Arena nach, während die Kinder in ihren Meerespflanzenkostümen das Eis verlassen. Hinter ihnen bleibt ein Glitzern aus Kunstlicht, Kälte und aufgeführter Wohltätigkeit zurück.

An der US-Amerikanischen Mannschaftsbox herrscht die geordnete Unruhe kurz vor dem sportlichen Teil des Abends: Trainer, Assistenten, zwei Sicherheitsleute, ein PR-Mann mit Headset, Spieler in Teammänteln, die sich bemühen, ihre Körper schon jetzt nach Spiel aussehen zu lassen, obwohl alles noch Kamera ist. Shane steht halb in der Box, halb schon am Eis, den Schläger locker in einer Hand, den Blick auf das Geschehen draußen gerichtet. Er hört einem Teammanager nur mit der Höflichkeit zu, die erfolgreiche Männer entwickeln, wenn sie seit Jahren wissen, dass sehr viele Sätze in ihrer Nähe enden werden.

TEAMMANAGER
Nach der Begrüßung bitte erst links raus, dann zur Sponsorenwand. Nur kurz. Stromberg will Bilder mit allen Captains und den Kindern.

SHANE
Natürlich will er das.

TEAMMANAGER
Versuchen Sie nicht, ihm die Hand zu reichen. Er mag das nicht. Aber er ist sehr großzügig. Er verdoppelt allein die gesamten Spenden des heutigen Abends zum Schutz der Ozeane. Das ist eine andere Liga als ein verschlafener Wintersportort irgendwo in Illinois, das ist Europa, Dänemark, Kopenhagen, die Herrscher über tausend Inseln - und über Grönland.

Shane sieht ihn an.

SHANE
Dort gäbe es das Eis billiger.

Der Teammanager lächelt mit der Müdigkeit eines Mannes, der genau dafür bezahlt wird, auf solche Sätze nicht zu reagieren.

TEAMMANAGER
Nur zehn Minuten lang, Shane.

Er verschwindet sofort wieder zu einem Assistenten, der mit drei Akkreditierungen, zwei Trinkflaschen und einer kleinen existenziellen Krise kämpft. Shane bleibt einen Moment für sich. Von der anderen Seite des Eises, durch die offenen Sichtachsen zwischen den Bänken, ist die sowjetische Mannschaftsbox zu sehen. Dunklere Mäntel, weniger Lärm, die diszipliniertere Version derselben Choreographie. Dort steht Ilya. Er lehnt leicht an der Bande, als hätte selbst Warten bei ihm eine präzisere Haltung als bei anderen Menschen Bewegung. Sein Blick geht kurz über die Eisfläche, dann auf die us-amerikanische Seite — nicht suchend, eher bestätigend. Zu Shane. Nur für einen Moment. Dann sieht er wieder weg. Ein Hauch von Musik hängt noch in der Halle. Die Lautsprecher wechseln bereits zu einer freundlicheren, billigeren Festlichkeit.
Hinter Shane taucht DR. KASPER LIND auf.
Er hat sich mit zu viel Unauffälligkeit durch den Innenumlauf gearbeitet und sieht jetzt aus wie das, was Sicherheitspersonal immer zuerst unterschätzt: ein Mann, der nicht gefährlich wirkt, weil er zu verloren für Absicht aussieht. Mitte fünfzig, glatzköpfig, überkorrekt gekleidet, das Sakko zu warm für diesen Ort, die Augen zu schnell. Einer von denen, die in VIP-Bereichen nie ganz wie Gäste wirken, sondern wie Menschen, die sich erst auf halbem Weg hierher überredet haben. Er bleibt am Eingang zur Box stehen, unsicher, ob er von hier aus weiterkommen darf. Ein junger Arena-Mitarbeiter fängt ihn sofort ab.

MITARBEITER
Entschuldigen Sie, dieser Bereich ist nur für akkreditierte—

Lind zieht hektisch einen Ausweis hervor. Nicht elegant genug, um Routine zu sein. Zu schnell, um harmlos zu wirken.

LIND
Ja. Natürlich. Ich bin auf der Gästeliste für die technische Förderung. Ich brauche nur drei Sekunden mit Herrn Hollander.

Der Mitarbeiter sieht auf den Ausweis, dann auf Lind, dann auf Shane. Der Abend lebt von Ausnahmezuständen mit Namensschildern; das System hat nicht die Zeit, jedes schlechte Gefühl sauber zu prüfen.

MITARBEITER
Drei.

Lind nickt dankbar, zu dankbar für drei Sekunden. Shane bemerkt ihn erst, als der Mann schon an der Bande der Box steht.

LIND
Herr Hollander.

Shane dreht sich halb zu ihm. Höflich. Reserviert. Null Wiedererkennung.

SHANE
Ja?

Lind versucht zu lächeln. Es misslingt nur knapp.

LIND
Verzeihen Sie. Ich wollte Sie nicht stören. Ich weiß, das hier ist nicht der Moment. Ich wollte Ihnen nur—nun ja — etwas geben.

Er greift in die Innentasche seines Mantels und holt einen schwarzen Puck hervor. Kein normaler Spielpuck. Zu sauber. Zu schwer wirkend. Auf einer Seite ein fein eingraviertes Logo:
ATLANTIS WOHLTÄTIGKEITSSPIEL
STROMBERG STIFTUNG
Shane sieht erst auf den Puck, dann auf Lind.

SHANE
Ist das eine neue Form von Autogrammwunsch?

Lind lacht kurz. Zu leise. Zu nervös.

LIND
Nein, nein. Eher das Gegenteil. Ein Erinnerungsstück, das Sie unbedingt in die USA mitnehmen müssen. Für den entscheidenden Schuss. Ich bestehe darauf. Ein kleines Geschenk der technischen Partner.

Shane nimmt den Puck noch nicht.

SHANE
Was sind technische Partner?

LIND
Nehmen Sie den Puck und gewinnen Sie für die freie westliche Welt.

Für einen Sekundenbruchteil klingt das wie Wahrheit statt Konversation. Lind merkt es selbst und korrigiert seine Miene. Er deutet auf die übrigen Spieler in der Box.

LIND
Ghana, das Vereinigte Königreich und die Vereinigten Staaten von Amerika sind in Ihrem Team. Nicht wie drüben mit Bulgarien, China, Jugoslawien, Polen, Rumänien, Thüringen, Tschechien, der UdSSR und Ungarn. Der Puck ist wirklich nicht schwer. Nur… eine Aufmerksamkeit. Es wäre mir wichtig, wenn Sie ihn bei sich behalten würden.

SHANE
Warum?

Lind sieht an ihm vorbei. Nicht zur Musik, nicht zum Publikum. Eher dorthin, wo Männer wie Signe Ravn Räume überwachen lassen. Dann zurück zu Shane.

LIND
Weil er ihnen Glück bringen wird.

Das ist ein schlechter Satz. Zu direkt. Zu merkwürdig. Shane sieht ihn jetzt genauer an. Das feuchte Glänzen an der Stirn. Die Hand, die den Puck einen Tick zu fest hält. Das Gesicht eines Mannes, der sich mühsam im Rahmen eines normalen Abends hält und dabei schon weiß, dass er ihn gleich verlassen wird.

SHANE
Kennen wir uns?

LIND
Nein. Aber ich bewundere Ihr Spiel schon lange. Gerade deshalb dachte ich, Sie seien zuverlässig.

Jetzt nimmt Shane den Puck. Mehr aus Instinkt, um die Szene zu beenden, als aus Einverständnis. Er wiegt ihn in der Hand. Zu schwer. Nicht massiv anders. Nur gerade genug, um aufzufallen, wenn man oft genug Pucks gehalten hat.
Auf der anderen Seite des Eises sieht Ilya in diesem Moment herüber.
Er sieht:
einen nervösen, etwas peinlichen älteren Mann an Shanes Box, Shane mit diesem höflich-genervten Gesicht, das er offenbar für Sponsoren, Reporter und sonstige Randfiguren reserviert hat, und einen schwarzen Souvenir-Puck.
Ilya hält Lind im ersten Impuls für genau das, was solche Abende regelmäßig anziehen:
einen schlecht getarnten Bewunderer mit zu viel Zugang. Er schnaubt kaum merklich, sagt auf Russisch etwas zu einem TEAMKOLLEGEN neben sich.

ILYA
US-Amerikaner und Westeuropäer. Selbst ihre Groupies sehen aus wie Buchhalter mit Herzrasen.

Der Teamkollege folgt seinem Blick und zuckt mit den Schultern.

TEAMKOLLEGE
Vielleicht ist er Sponsor.

ILYA
Dann ist es noch schlimmer.

Ilya sieht wieder weg. Nicht weil es ihn nicht interessiert, sondern weil der Vorgang in die Kategorie fällt, die er später lächerlich finden will. Zurück an der us-amerikanischen Box. Shane dreht den Puck zwischen den Fingern.

SHANE
Sie hätten mir auch einfach einen Schlüsselanhänger geben können.

Lind reagiert auf das Wort Schlüssel mit einem kaum sichtbaren Zucken. Zu klein für Absicht. Zu schnell für Spiel. Shane merkt es nicht.

SHANE
War das jetzt ein Scherz, den ich hätte verstehen sollen?

Lind fängt sich sofort.

LIND
Nein. Nur… behalten Sie ihn bitte wirklich bei sich. Nicht in der Garderobe. Nicht auf der Bank nach dem Spiel. Bei sich.

SHANE
Sie machen aus einem Werbegeschenk gerade etwas unnötig Interessantes.

LIND
Dann behandle ich es ab jetzt wieder langweilig. Es ist einfach persönlich.

Lind macht einen halben Schritt zurück, als habe er die zulässige Nähe seines eigenen Muts bereits überschritten.

LIND
Viel Glück heute Abend, Herr Hollander.

SHANE
Ja.

Lind nickt einmal zu oft und verschwindet so rasch aus der Box, dass es fast schon wieder auffällig wirkt. Shane sieht ihm nach. Nicht lange. Nur lange genug, um zu wissen, dass der Mann entweder krank, panisch oder in einem sehr schlechten Beruf ist. Der Teammanager taucht wieder auf.

TEAMMANAGER
Wer war das?

Shane steckt den Puck in die Manteltasche.

SHANE
Ein peinlicher Ozeanfreund.

TEAMMANAGER
Gibt es heute Abend auch andere?

SHANE
Ich halte dich auf dem Laufenden.

Der Teammanager ist schon wieder weg, ehe die Antwort ganz fertig ist. Shane tastet kurz gegen die Tasche, als müsse er prüfen, ob der Puck wirklich noch da ist. Auf dem Eis setzt neue Musik ein. Die Ansage der Mannschaften beginnt gleich. Über ihnen leuchten Sponsorenlogos, Flaggen, die Idee von internationaler Einigkeit. Von der Gegenseite fällt Ilyas Blick noch einmal kurz zu Shane. Diesmal nicht wegen Lind.
Wegen der kleinen, fast unbewussten Bewegung, mit der Shane gegen seine eigene Tasche prüft. Eine Geste wie bei jemandem, der eben etwas bekommen hat, das er nicht einordnen kann und trotzdem nicht sofort wegwirft. Ilya registriert es.
Shane sieht wieder aufs Eis hinaus, das unter dem Licht liegt wie etwas, das bald mehr zurückwerfen wird als Kufen und Applaus. In seiner Tasche ruht der schwarze Puck mit genau dem falschen Gewicht.